Calendar |
---|
« Март 2024 » | Пн | Вт | Ср | Чт | Пт | Сб | Вс | | | | | 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | 20 | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | 27 | 28 | 29 | 30 | 31 |
|
Архив записей |
---|
|
|
Долгая дорога в Интернет
6.Влюблённость и плевок
Я - художник , и я рисую себя. В чумазой фуфаечке - кто
только на ней не спал. С канистрой технического спирта - у меня не
хватает ума отлить себе немножечко. На фоне индустриального пейзажа
,состоящего из серых заводских цехов с раздолбанными воротами, ржавой
оградой с курящими за ней на самодельных скамеечках слесарями ,кучей
когда -то нужного металлолома со с едва сохранившимися следами бледно -
зелёной краски на станине и высоким бетонными заборами, окаймленными
ржавой колючей проволокой местами откусанной для лаза .
Я раскрашиваю себя Смеляковым и Асадовым с евтушенечкой в
глазах . Лирика отшумевшей эпохи ждёт меня в ящике стола вместе с
клубком ,крючком и спицами. Лирика людей любящих собственное время и
находивших себе место в нём . Равно как и я здесь и сейчас -
вскормлённый лицезрением подобных пейзажей я вырос ,был околдован и
очарован ими, тут всё понятное - всё родное ,пережитое, кусок моей
биографии запечатлен на индустриальных полотнах ,от которых веет тоской
и безысходностью .Но я влюблён в них, яки во всю жизнь . И мнится мне
,вся судьба моя сфокусировалась в этой жизни, в этой точке, и нет мне
места за забором, нет там будущего. И думать не думается ,что ещё годок
-другой ,и не в одном ,другом, пятом ,десятом окне потухнет свет, а во
всём здании.
И лишь неугасимой лампадой теплится что -то под фуфайкой .
То строки Эммануэль из Самары, Янки Арсановой в миру .Я замираю -её
строки ещё в95м с колонок посланий в толстых газетюшках бесплатных
объявлений были для меня соломинкой ,фитильком ,капелькой из мира иного
, грёзного, недоступного и
нереального.Полумистического,полумагического,но не пугающего ,не
отталкивающего. Эти строки вели меня в мир самиздата ,ими был выстелен
путь мой в ту преисподнюю. Но даже в еженедельниках бесплатного бреда
,приколов и поруганий строки Янушки цвели ,жили, благоухали какой -то
своей обособленной яркой насыщенной жизнью в урне купонного мусора, что
лишь своей несуразицей окаймлял их и подчёркивал оную индивидуальность
.То был 'подарок Светланы (Алилуйевой)' современной эпохи
Я не знаю Самары, но помню град К у й б ы ш е в .Мои
детские воспоминания запечатлели о последнем лишь слайд жизни
цыганского табора у невзрачненького магазинчика., да ещё спор двух
старух на тему 'что звучит круче - Куйбышев иль Самара?!' А Самара у
меня ассоциируется с Эммануэль. Для меня Эммануэль -это и есть Самара.
Я слушаю музыку её имени. И для меня уже не существует ничего вокруг
окружающего . Я привык уже ходить по ощущению собственных шагов и
находиться под колпаком вакуума собственного мирка .Но стоит мне
оглянуться ,как вижу ,что позади меня ласковыми зайцами по стенам
заводских цехов и отделов пляшут тени. И эти тени зовут и манят в
прошлое ,в глубь ,в бесшабашный 95й,когда я ещё подростком
устраивал себе в гараже лежак из рифлёного упаковочного картона ,на котором читал вирши Эммануэль.
Я чувствую себя каким-то маленьким ,невзрачным ,незаметным.
На оном полотне я всего лишь точка. Точка ,глупая смешная застывшая в
остановившемся безвременье ,но я уверен ,что найдётся тот зритель ,что
увидит эту картину ,замрёт как время и подивится как философ :откуда,
мол, тот огонь ,тот жар ,то тепло ,исходящее из ворота заводской
нестиранной фуфайки? !Постоит, подумает, а когда поймёт сходит в
магазин своей потаённой грусти ,обозначаемой иллюзией, где ему взвесят
на старых весах с поржавевшими тайно залитыми свинцом гирьками пару
кило строк Самарской Эммануэль.
Он заглянет в мои глаза и прочитает мою душу. Он поймёт ,то
что недопонял я - он внутри меня прочтёт все прочитанные мною строки
Эммануэль со страниц нижегородских ,омских, пензенских самиздатов. И
где то на самом дне среди всякой рухляди и антиквариата обнаружит
сборник из Новосибирских порталов. Я его выиграл в рыжей лотерее ,а
когда прощался с самиздатом ,окончательно растворяясь в указанном
пейзаже, отослал обратно. Однако те нотки кипучей радости
,первоначального восторга , ощущения чуда и счастья ,как оказалось,
хранятся во мне...
Я не имеющий цели и будущего, замираю на полотне лишних
слов. Я не жду высших образований ,перемен и переездов - я вросся в
окружающую действительность . а там где Недействительность
,Нереальность -там строки Эммануэль .Их необязательно читать и
цитировать ,ими жить надо и ощущать .Ибо они фантомны, они бестелесны
,но способные порождать к себе одно -единственное чувство , зовущееся в
л ю б л ё н н о с т ь...
Когда -то ,кажется ,совсем не давно я перестал ждать ,верить
и надеяться . А теперь имею диплом о высшем образовании ,который
положил на полочку, ибо иного применения ему не нашлось . А ещё я
влюблён в весь мир ,оттого что наконец-таки получил от него покой,
стабильность и определённость ,но эти три кита расплылись каждый к
своему берегу, едва прозвучало в телеячщике магическое слово 'кризис'.
А ещё я никак не открою гараж ,в котором когда - то читал гениальные
вирши Эммануэль . А потому торчу пеньком на перепутье, безнадёжно
пытаясь стрельнуть спички. но мир мобилизировался - даже прохиндеи и
забулдыжники носят при себе зажигалки. А возле моей работы бродили
спившиеся мужики бомжеватого вида.Нередко они спят едят на улице и спят
на асфальте. Я обращался к ним по имени - отчеству. И я частенько
лицезрел в окошко как они подкармливают и подпаивают своих коллег по
пластиковому стаканчику. Один кандыбайка припёрся сразу после тюрьмы
,корчил из себя крутого и с ножом ходил в столовую ,где его быстро
наладили. Сейчас живёт под лоджией у дочери ,ходить толком не может и
его сотоварищи возят его на тележке
Это словно театр ,где есть волшебная завеса, что
приподнимается ,и видишь иной мир под названьем Интернет. Устанешь
,бывало, .плюхнешься в диван и ноутбук в руки и давай шарить по
безлимтному. И однажды в яндексе на народе я наткнулся на Эммануэль.
Это была другая Эммануэль. Эммануэль -главбух . Эммануэль ,похожая на
кажущуюся .а какая была кажущаяся я уже и не помню --давно то было
А спичек так ни у кого и нет ... Кризис у всех что ли?
Замок прогреть нечем... Зима ,холод ,грязь ,начало века. Видна гора
металлолома и вроде трезвый сварщик ,копошащийся в ней , а поодаль -
железная дорога, заводские трубы и цеха . Внутри меня примерно та же
картина ,символизирующая тоску и мрак. А вот - в голове - мозги и мысли
: где б сшибить бабла на безлимитку,что б прочитать Яну на рифма.ру. Яна прижилась в яндексе. А я обжился здесь ..Я влюблён в
этот мир ,в людей вокруг ,вот в эти вот пейзажи. Кажется ещё вчера я
пытался сопливыми пацаном вырваться из них ,а теперь настолько вжился,
что дико ,тупо и непонятно хочется остаться и корни щ пустить. Не надо
мне до смерти никакой Самары, но... не факт, что Самара может стать и
моей... Холодно ,а под курткой теплится что -то . это всё та же
неугасимая лампада строк куда -то в чужое ,инаковое с ног до головы
,перевёрнутое вверх тормашками . Т от пейзаж ,что я вижу сейчас не вписывается в
электронные строки интернетовских полей ,но он родной .Сюда я ещё
покойную бабушку таскал , забирающую меня из детсадика , очарованный и
околдованный их индустриальным величием. Но тогда он был бездушен ,ибо
я был пуст Цветаевой ,Ахматовой ,Арсановой. ..
Но я рос ,подрастал ,трепетал и наполнялся. Но сам -то я
кто ? Всего лишь плевок . Родной город меня пережевал и выплюнул. П л е
в о к ! Летящий долго и замедленно. А потом вдруг подморозило , и
превратился в ледовый бугорышек, что не оторвать от грунта ,но
застывший в ожидании чуда ,тупо верящий ,что с наступлением весны ,
солнечные лучи растопят мой ледовый панцирь , и я блесну во всей красе,
пока.. не уйду под землю грязной незаметной жижецей.
Окраина города и окраина самиздата переплелись при переходе
из виртуального в неизбежное .То есть я ,одиноко уходящий в
неизбежность .Бросивший все дикие попытки ворваться в ласкающее
воспоминаниями прошлое за воротами гаража. То шёпот строк Эммануэль,
позабытых , но ещё живущих внутри меня., не угасших ,недобитых Строк
.слетающих с уст автора ,умеющего чувствовать, ощущать, переживать . И
запечатлевать эти чувства, ощущения, переживания на клочке бумаги или
колонке ворда. Кажется за то время пока строки с купонов бесплатных
объявлений трансформировались в надлежащий электронный вид прошла целая
моя насыщенная незаметная жизнь, в которой эмоций было не меньше чем в
этих указанных виршах. Только смог ли я уложить их в своих полотнах,
остались ли они столь же яркими запоминающимися как выцарапанные имена
диггеров на стенах самиздатовских подземелий. самиздатовских
подземелий. Ведьма, Лес ,Тихий Бизон, Фрези Грант, Стивен Кинг
,Ксиомбарг , Витте, Эммануэль... Сами имена хранят в себе тайну,
загадку, только им одним присущее очарование, пока ещё диггеры
осваивали дельтапланеризм на виртуальных виражах , я успел посеять
очередную кучу не взошедших строк и опять впрячься в эту борозду
,сменить кучу работ и начать писать роман ,в котором якобы невзначай
упоминался Яннис ,начать публиковать Черновики этого произведения, за
что получать смешки, вздрючки и нагоняй, забросить это начатое, а потом
всё начать заново.
А потом окунуться в нежность слов. Нежность магическую
,бестелесную, всепоглощающую. Нежность кибервиртуальную .Фантастическую
.нежность -надежду. Нежность - веру. Нежность - восходящую звезду. В
этой замониторной нежностью готовы были раскрыться бутоны новых строк
Яны Арсановой и зажечься огоньки звёзд Александра Бежецкого. Нежность
хранила тайну. И тайна служила завесой жизненного пути со всеми
перипетиями судеб, эмоций и поисков. Будто и не было ничего Вот было
лишь имя автора под или над его произведением. И произведение живёт
независимо от автора ,волнует и трогает души искренних почитателей
таланта , а при всём при этом сам автор как бы в тени .Вот он творцом
вдохнул жизнь в нечто безликое ,бесплотное, безродное. Туманное.
Расплывчатое. Чужеродное. И отошёл в сторону. Аметисты его труда
продолжают будоражить умы и души. А его будто и не было . Он , как я
,уходящий ,сфокусировался в точечку. Оставил о себе часть легенды или
этап биографии - то самое что невозможно оценить в отличии от его
произведение. Ведь для ознакомления с продуктом его творчества нужны
минуты ,а для осознания его пути можно затратить целую жизнь ,и то ещё
е с л и удастся пережить ,прочувствовать , перевернуть в себе все эти
шквалы ,бури ,вихри вдохновений.
Так и Эммануэль : вот есть имя ,вот есть строки, но есть ещё целая жизнь...
20.12.08
Продолжение ,надеюсь, следует...
|