…Чёрным саваном опустилась царевна – ночь на спящий город.
Город пуст, город мёртв, город мрачен. Там, наверху, тишина и покой. Чувствуя
лишь биение собственного сердца, молча взираешь с небесных высот вниз. Косые
нити фимиама чертят неведомые вензеля тумана, чьё диковинное графитти
напоминает морозные узоры на стекле.
Жизнь яки маятник: качается из стороны в сторону, а на деле
– то стоит на месте, дожидаясь победного звона.
На дороге в Вечность вздрагивают жёлтые листья, сухие и шуршащие.
Листьям, оторванным от ветви – матери, неуютно и необжито. Они рвутся в небо,
обратно, туда, откуда их юных и
полнящихся жизненной зеленью выцарапала осень. Но крапает дождь, что клеит их к
асфальту. Капли дождя зависли на абажурах фонарей, готовясь к прыжку в пустоту.
На секунду приходит осознанье, что дождь, там внизу, есть собственные слёзы,
порождённые собственными болью, смирением и верой…
Но секунда слишком мелка и ничтожна – она уходит столь же
нежданно, как и явилась. И произошедшее, как прилив подкожного волнующего
вдохновения, исчезает в сон. Глубины сна кажутся неисчерпаемыми. Убаюканная
городской мелодией, доступной для восприятия лишь поэтам, окунаешься в нечто
обволакивающее, манящее. Чарующее. Но странный шорох в груди вновь будит в
ночь…
А глаза полны синью бессонной, и во взгляде завис немой
вопрос. Холодное унынье бесформенной меланхоличной массой растекается по кожей.
Поэт не чувствует себя, он лишь прислушивается к затаившемуся внутри себя
солнечному зайчику, юркому и неуловимому.
Косые тени сползают со шпилей – ночь открывает царские врата
в рассвет. Замирает тишина в центре души – она готова к познанию свершающего
чуда…
Алая полоска зари обволакивает кресты колоколен. Застывшее
время, как сгусток крови, жаждет необычного, истинного….
Первые лучи выметают тени с пыльных серых тротуаров, и
скачут вверх, карабкаясь по плечам подъездов, атакуют затаившиеся тени на
бинтах и пластырях вывесок…
Жуки - трамваи шевелят усиками и расползаются по
каждодневным маршрутам, развозя ежечасное прошлое по остановкам вчерашних
побед. В небе светлеет чей – то невидимый взгляд…
В городе – склепе гаснут бусы окон, а золотокудрые дети
черпают пригоршнями воду из фонтана и наивно верят, что в их ладонях притаилось
счастье. Но их мокрое счастье сочится сквозь пальцы, и его не удержать, не
измерить, но дети, пришедшие в утро. поднимают ладошки с водою к небу, и то
целует их пальчики солнечными зайчиками.
И за игрою сей детскою странной не видно людей серых, в воронку Васильевского
острова шагающих…
Крик с небес не слышим – его заглушит трамвайный блюз. На
отравленный матерщиной город опускается смог; мертвы людские души – не будит их
звон колокольный….
Людская толпа, как бесформенная масса, как единая плоть,
внутри которой ты – капля, единая песчинка среди сотен других, что
пригоршнями собирает слепая старуха
Вечность…
В отраженье зеркал бьются бабочки – люди, тяготясь лоском
внешним, забывая о свете внутреннем…
В городе дождей и грязи люди теряют души, в постоянстве
суеты им недосуг вспомнить о потерях; дворники ширкают метёлками по асфальту,
не замечая невидимых ценностей, и не сдают их в бюро находок….
А в горле крик, он рвётся в изгибы этих улиц. И в крике этом
застывшем – боль и горечь пережитого, выстраданного, продуманного…
…Ворону бродит по тротуару, деловито косясь на прохожих;
здесь она чувствует себя полновластной хозяйкой – её никто и ничто не тревожит.
Малыш из коляски тянет ей хлебную крошку, уличная торговка гоняет голубей.
Запах мяты… Он ощущается даже с неба. Втягивают ноздри
непривычный запах. Смотрят глаза на город, а взгляд – то ребёнка, что для
забавы пустил в блюдце с водой кораблик бумажный…
А на сердце – понимание, что открывает дверцы свои в Любовь…
В этом городе не идут по траве босиком, не замечают прелесть
каждой травинки; здесь не режут руки осокой, потому нет на ладонях незаживающих
полос…
Это город – тоннель, где люди толпою идут в темноту, но
найдётся тот один, что остановится и посмотрит в небо и распахнёт свою душу
людям, и те заметят её свет, отражающийся в строках, что как капли слёз,
застыли на мёртвой бумаге, тогда канут в бездну десятки ночей, и земля под
ногами будет мнится стеклянной…
…. «Черных окон кричащие рты
И домов одичавшие лица…» - не веря увиденному сверху Наталья открывает глаза и
обнаруживает вползающее в окно утро и угасшее око монитора…
«Как раскрутить сайт?»
Подробное пошаговое видео руководство на компакт-диске покажет вам как вывести любой сайт до абсолютно любого уровня посещаемости! |
